Bússola aponta para o Nordeste,
e levo minhas asas quebradas.
Redescobrindo cada novo caminho
cada nova trilha sondando cada novo mar.
Belo é o dia, fresco é o tempo
riso é a hora, em pouso-doura-mar.
Pés no chão, areia de praia,
pronta para o vôo,
lá me vou,
em reverência,
em oferenda
rota-beira-mar.
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